Dolores
Querida mía
No puedo quedarme callada,
Que te conozco desde que era niña,
Cuando mi abuela cocinaba,
Y recordaba tus ojos verdes,
Aunque ya no sabía cómo se llamaba.
Con la mano en la Biblia te lo digo yo.
Tú eras más libre que todos los hombres,
Insufribles y arrogantes,
Capaces de sepultar tu alegría,
diciendo que tu poesía,
No estaba a la altura, que no lo valías.
Malquerida y sufridora,
Aprendiste que el amor,
Era el que esperaba en casa,
El que no preguntaba,
El que ofrecía devoción,
A cambio de puñaladas.
El que moría y mataba de amor.
Cómo ibas a decir,
Que tú no eras esa,
Que no había en el mundo moneda,
Ni falsa ni verdadera,
Que pudiera pagar lo que dabas,
Que quitara toda tu tristeza.
Tú que tenías la voz de las mujeres perdidas,
Y a la vez la voz de tu España querida,
Cortando el viento a tu paso,
Fuiste siempre incomprendida,
Como si esa pena, esa pena,
Fuese la única forma posible,
De amar.
