Lucio Dalla Angeli

Angeli,

angeli,

siamo angeli.

 

Lasciar l'Italia per andare a Lugano

e toccarsi sempre con la stessa mano.

Come estero è una truffa: questo lago fa paura,

ci sono troppe banche. Serve un samba, una strega,

una fattura.

 

Ed è di notte e non so dove sputare:

è così pulito che non si può sporcare.

Da un locale esce uno sbronzo che s'annoia.

Non è solo: guarda un poco, anche a Lugano

hanno una troia.

 

Lo spogliarello in quel locale di Lugano

lo fa una donna col suo barboncino nano.

Vanno in albergo per studiare nuove mosse:

la ragazza è libanese, il barboncino è di Torino

e ha un po' di tosse.

 

Angeli,

angeli,

siamo angeli.

 

Una guardia o un generale, non si capisce bene,

mi guarda male: butto via la cicca e quello sviene.

Sta per farmi la morale, ma mi faccio perdonare

perché raccolgo la cicca ancora accesa, la metto in tasca

e comincio a fischiare.

 

Fischio piano perché è quasi mattina.

Da una pizzeria esce uno di Messina:

ha i tacchi alti, ha il grembiule ancora in mano.

Sembra stanco e molto triste, e te lo credo:

fa la pizza qui a Lugano.

 

Da poco tempo è venuto a lavorare:

dice che è dura, ma si può anche abituare,

ed è contento a non far niente alla mattina

e con la moto va a vedere, va a vedere

dove abita la Mina.

 

Angeli,

angeli,

siamo angeli.

 

Un vecchio alto che assomiglia a Garibaldi

è sulla strada: la pulisce, è molto tardi.

Si ferma con la scopa sotto il mento,

poi alza gli occhi verso il cielo e con il dito

sente il vento.

 

Muore la notte quando il vecchio con la scopa

la butta in cielo e torna il sole sull'Europa

e tutti quanti lascian lì di lavorare:

è uno spettacolo vedere,

vedere gli angeli volare.

 

Angeli,

angeli,

quanti angeli.