Она
Две подруги рука об руку.
Одна без другой никогда не бывает.
Два совершенно разных облика.
Одна играется, с другой играют.
Одна за решеткой времени спрятана,
Другая вне этой решетки, свобода.
И только одним жизнь и смерть связаны -
Обе они женского рода.
Жизнь умиляет своею глупостью -
Цель неясна, средства туманны.
То и дело встречаешься с ее скупостью,
Прося хоть толику небесной манны.
У смерти для тебя нет предложений.
Она молча делает свое дело,
Забирая душу твою для будущих воскрешений,
На три дня родным оставляя тело.
Наверное, жизнь свою надо в кого-нибудь вкладывать,
Хотя для чего, все равно непонятно.
Но, может быть, тогда она станет радовать,
В отдельные моменты становясь приятной.
Вот тогда можно со смертью спорить,
Отбрасывая себя в конец очереди.
Не к ней готовиться, а ее для себя готовить,
Относясь к ней, как отец к дочери.
Еще не известно, как что происходит.
Может быть, смерть жизнью кончается.
Но ведь каждый сюда зачем-то приходит,
Для чего-то он здесь появляется.
Жизнь и смерть что-то от меня прячут,
Хотят сделать из меня урода.
Это просто слова, которые вообще ничего не значат,
Кроме того, что они женского рода.
