Non
Il y a quelque chose qui sépare poètes et roses
et la rime n'est pas aussi belle qu'avant.
Mais il y a quelques hommes assis en bas des colonnes
qui font saluer les statues des géants.
Une colombe blessée s'endort sur les barbelés
et la rose meurt sous les fleurs de métal.
Derrière la porte brisée et le café déserté,
on sait bien qu'il n'y a que les fleurs du mal.
Mais si notre terre ne donnait plus de moissons,
si le coeur en oubliait jusqu'à son nom,
si le feu brûlait la lande,
les digues venaient à se fendre,
que le dernier mot prononcé soit non—
que le dernier mot prononcé soit non.
Le livre est perdu et les hommes ne s'aiment plus.
On dit que c'était un beau livre d'amour.
De nos jours il n'y a guère que les hommes qui font la guerre
et ceux qui meurent avant d'avoir vu le jour.
Mais si notre terre ne donnait plus de moissons,
si le coeur en oubliait jusqu'à son nom,
si le feu brûlait la lande,
les digues venaient à se fendre,
que le dernier mot prononcé soit non—
que le dernier mot prononcé soit non.
Que le dernier mot prononcé soit non.
