Галатея
В летней Греции полдень горяч,
Пахнут мёдом высокие травы,
Только в доме у скульптора — плач,
Только в доме у скульптора — траур.
Причитанья и слезы вокруг,
Хоть богов выносите из дому.
— Что с тобою случилось, мой друг?
— Галатея уходит к другому!
Позабыв про еду и питьё,
Он ваял её нежно и грубо.
Стали тёплыми бедра её,
Стали алыми белые губы.
Над собою, не видя беды,
Жизнь он отдал созданью родному.
Пропадают напрасно труды —
Галатея уходит к другому!
Не сиди же — печаль на челе, —
Принимайся, художник, за дело:
Много мрамора есть на земле,
Много женского жаркого тела.
Но пустынно в его мастерской,
Ничего не втолкуешь дурному, —
Он на всё отвечает с тоской:
— Галатея уходит к другому!
А у храма растёт виноград,
Красотой поражает природа,
И опять на Олимпе доклад,
Что искусство — оно для народа.
Бродят греки весёлой толпой,
Над Афинами песни и гомон...
А у скульптора — мёртвый запой:
Галатея уходит к другому!
