Памяти Высоцкого
Наливай еще по одному, ведь он не вышел, он совсем ушел.
Выпьем, чтобы там ему было хорошо.
И где найти теперь слова, чтобы были так же хороши?
Вроде возраст - сорок два? Мог бы жить да жить.
И с натугой верится, что не допел он и не доиграл.
А с месяц неба щерится, как позавчера.
И выть на небо хочется, а вокруг такая тишина.
Как его по отчеству? Вот и я не знал.
Но наверно потому, что он видел жизнь другой,
Бывало муторно ему на одной земле с тобой.
Где ни церковь, ни кабак -- ничего не свято.
Где немножко все не так, все не так, ребята.
И ведь он поэтому грубил и насиловал наш слух.
И за что ж он нас любил, всех, кто нем и глух?
Копытом кони землю бьют, все пропахло ладаном.
А песни -- песни после допоют, их будет долго надо нам.
Эх раз, да еще раз, да еще много, много, много, много,
Много раз, да еще раз. Их будет долго надо нам.
