Письмо французского коммерсанта из Москвы на родину, в Париж
О, моя дорогая Зизи!
Я пишу вам из русского плена.
Здесь чудесные люди, и в этой связи
Шлите выкуп с доставкой мгновенной.
Я вложил капиталы отца
В их завод по штамповке покрышек
И теперь должен денег в четыре конца
И какому-то Гоги за крышу.
Вам, Зизи, никогда не понять,
Сидя в благополучном Париже,
Что такое по-русски "едрить твою мать"
В толковании финансовой биржи.
В этой странной, могучей стране
Бизнес чествуют все до едина,
А в сторонке толчётся мужик в зипуне
И приветливо машет дубиной.
Здесь в петле византийских интриг
Был задушен потомок марксизма,
Но покойник по-прежнему кажет свой лик,
Вопреки официальной харизме.
Здесь фатальный языческий дух
Христианство больное врачует,
И невинные девы с повадками шлюх
Апокалипсис с сексом рифмуют.
Бонапарт был позёр и фигляр,
Коли смел помышлять о России,
Так как здешний рассольно-заквасный угар
Нахлобучит любого мессию.
Вот и я в ресторане "Визит"
Проституткам читаю Бодлера,
И за это меня поит водкой в кредит
Сутенёр, переводчик Валера.
И такая во мне глубина,
И такое во мне осознанье,
Что могу я послать всю Вселенную на...
И нагадить в общественном здании.
Вылетайте же, богом кляну,
Из варяг в эти чёртовы греки,
А не то я со временем в этом плену
Стану русским, а это навеки.
