Лихорадка
Для тех, кто ловит удачу открытым ртом,
Ничего не значит всё, что будет потом.
Их взгляд, как нож отточен, неслышен шаг,
Они-то знают уж точно, да и им ли не знать.
До чего бывает сладким
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Всё поднимут вверх дном,
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, всё окажется сном.
А я ударю ладонями в белый стол
Не знаю: слышишь – не слышишь - да мне-то что?
Звонить тебе не умею, да стоит ли
Ведь телефонные боги – так упрямы и злы
К тем, кто знает этот сладкий
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Всё поднимут вверх дном,
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, всё окажется сном,
Всё окажется сном...
Зачем же небо над нами не белее золы,
И телефонные боги упрямы и злы
К тем, кто ловит удачу открытым ртом,
А как же иначе – ведь не знает никто
До чего бывает сладким
Плен вечерней лихорадки.
Фонарей цветных искры хлынут,
Всё поднимут вверх дном,
И горячею волною город улицу укроет,
А потом опять краски смажутся, всё окажется сном,
Всё окажется сном...
