Мысли пачкают мозги
Я не приукрашу себя: если б не наша семья,
То меня тоже вряд ли обошла бы чаша сия,
Я в десять знал, где пробить гаш и семян,
Из эмигрантов тех лет сейчас треть на игле и на параше сидят,
Ведь, как же вам передать это чувство,
Когда нет никого, кто плечом бы к плечу встал,
И я не хочу вспоминать эти дни, но забыть их - это тоже кощунство,
Вышел из дому - "Tschuess, мам!", вместо школы на пустыри,
В рюкзаке лишь Заратустра, единственный кореш был Мустафа,
Для коренных я безвкусно одет и не круто быть русским...
Я прожил быль - ты листал роман,
Мы золотого миллиарда тыльная сторона,
Курил сканк и воровал каждый второй,
Я был среди них, но мне ближе были Бильбо да Саруман,
Щас пыль поверх старых ран,
И быть может не надо, не стоит, тем, кто юн и благопристоен
Рассказывать старых историй, что значит быть в стаде изгоем?
Одни волей не волею не поймут, а у тех, кто поймут, жизнь ещё более ебанута...
