Баллада о книгах
Теряя яви якоря,
Я, миру книг благодаря,
Живу на свете этом энное столетье…
Дышу мечтой — вот первый мой
Портретный штрих, любовь — второй.
А чьё-то мненье обо мне — то дело третье.
И всё ж, уверен я в простом:
Любой из вас, взяв с полки том,
Не может зову мира книг не подчиниться…
И вот, глядишь, уже летишь --
В другую жизнь, и ощутишь
Чужие чувства, и закроет явь страница.
Я — Леонид… Передо мной
Проход один, ответ простой:
Иль со щитом, иль на щите — но с сердцем чистым.
Пусть персов — тьмы, не перечесть,
Свободна Спарта, значит — честь
Жива в спартанцах, да к тому же, нас тоже триста.
Летят мгновенья на часах,
Я — Д'Артаньян, и на весах
Любовь и долг, борьба, где шпаги довод весок…
Один за всех — к чему ж тянуть?
Нас не согнуть, так — в добрый путь,
Иначе -- как же королева без подвесок?!..
И вот, читает паренёк,
Что — смерть ему, и в чём — упрёк.
Пред ним толпа врагов от страха оробела…
Или, мечтая лишь о ней,
Себя он чувствует, как Грей,
Или командует фрегатом «Арабелла».
Я в наступление водил,
Я побеждал, я проходил
Аустерлиц, -- сквозь визг картечи и шрапнели…
И, повинуясь ритму строк,
Воображаемый курок
Взводил, как Ленский я, и дрался на дуэли.
Пусть небеса, свершив свой суд,
Мне за мечтательность несут --
Лишь миг добра, но зла извечные интриги…
У Бога милость не прося –
Пусть я теряю всё и вся, --
На этот случай остаются в жизни книги…
На этот случай остаются в жизни книги.
