Поэт - 2
Выл осторожно, слушал дыханье
Жизни железнодорожного цвета,
Ты так прекрасна, а я жаждал ответа,
Сколько печали несёт это знанье,
Соль на мозоли – смешные идеи,
Мир тесен так, что и ты не одета,
Запахи пыли и крови Завета
Сбросило лето, сбросило лето.
Поэты с губами на бёдрах горячки
Летят без разбора во всё дорогое
И каждую ночь, воскресая из спячки,
Срываются в лютое, смертное, злое.
Переплыли Исаакий, что лысой горою
Вырос вчера и молчит между нами,
Спи, мой гранит, я "Плейбоем" накрою
Печальную песню о Блоковской даме.
Ограничены матом возможности мира,
И язык ни при чём: здесь другие проблемы.
Человек в небесах – это майна и вира,
И тебе ни к чему звук на высшие темы.
Знай, что времени нет, есть безумие воли,
Только силой любви можно выйти за грани,
Перейти это поле, сдохнув от боли, -
И закат весь в крови, и рассвет этот ранен.
Соскочивший с дороги, упавший на полном ходу,
Всё для драки готово с землёю спиною к спине,
Я смотрел на настигшее время и в смертном бреду
Прошептал твоё имя, и мир обратился во мне.
Обратился во мне.
Он свернул горизонт, он прокрался веками
В снов твоих семя, в снов твоих горло,
Он кидался стихами о Блоковской даме
Так чтоб пропёрло.
Пел, что времени нет для любви и печали,
Пел, что времени нет для тоски и для боя,
И неважно, что черти по трубам вкачали –
Вскрыл потоки сознанья он бритвой-рукою.
И упал лицом в Правду, и пытался подняться,
Если ты не поможешь, он не выйдет из драки,
Но на сердце твоём надпись: «Не прислоняться!»,
Он глупее поднявшейся в космос собаки.
Он рефлексы свои, как катетер, срывает,
Он вдохнул стратосферу и горит, как комета
И от боли, отчаянья, ярости лает
На звезду, исхлеставшую ветками света…
Дорога бескрайняя эта...
Дорога без ответа…
Дорога безумная эта...
Дорога без ответа…
Дорога бесконечная эта...
Дорога без ответа…
