Фома
Я часто не верю, что будет зима,
Когда душной ночью лежу на полу.
И мажу сгоревшую спину кефиром –
Глупый Фома без креста и квартиры,
Мне даже не верится, что я живу.
Я часто не верю, что на небесах
Нашей любовью архангелы правят.
Ты молча уйдешь, я останусь один,
Несвежий покойник на похоронах,
Не в силах обряд этот чем-то исправить.
Жизнь наша – поле ряженых мин.
Я брел по нему, я метался на нем.
И видя, как клочьями рвется мой друг,
Я верю с трудом в очищенье огнем,
И часто не верю в пожатие рук.
Я часто не верю Большому Себе,
Когда замираю личинкою малой
Под пыльным стеклом в летаргическом сне,
Я часто не верю в слова-одеяла
О том, что еще мы с тобой на коне.
Распухшая ночь сдавила виски,
На лике ее фонари отцветают.
Я шабашу на кухне в дырявом трико,
Под тяжестью строк волоса облетают.
Как хочется верить в свое ремесло.
