Песни
Все проходит и все остается, но наша доля - идти
Двигаться, прокладывая пути, пути на воде моря.
Я никогда не гнался за славой, не оставлял в памяти
людей свою песню; я люблю тончайшие миры,
невесомые и изящные, как мыльные пузыри.
Мне нравится смотреть на их солнечно-алые переливы,
на их полет под синим небом, на легкую дрожь и внезапный конец*.
Путник, дорога это твои следы и больше ничего;
путник, дороги не существует, она появляется только когда идёшь.
Когда идёшь, то есть дорога, но кинь свой взгляд назад,
и там видна тропинка, на которую никогда не ступить снова.
Путник, дороги в море нет, а есть лишь кильватерный след.
Когда-то на том месте,
где сейчас виднеются заросли колючих кустов
я услышал громкий глас поэта
“Путник, нет проторенных дорог, дорога прокладывается в пути...”
Удар за ударом, и стих за стихом...
Умер поэт вдали от очага родного,
и покрывает его пыль страны соседней.
Но, видели, как уходя всё дальше он рыдал:
“Путник, нет готовой дороги,
дорога прокладывается, когда идёшь...”
Когда щегол не может петь,
когда поэт – бродяга-пилигрим,
когда ни в чем для нас нет смысла –
“путник, нет проторенных дорог,
дорога прокладывается в пути...”
удар за ударом, и стих за стихом.
перевод песни: Вера Голубкова
